Eco de tu voz

Hernán Arrieta

Escucho en silencio tu voz

que penetra en mi alma entristecida

me dice  adiós

eternamente  adiós

Me susurra  al oido 

que me quieres

que sabes que te quiero

y me  anuncia tristemente

el adiós de tu  partida

Es un amor 

que se  acaba con amor

el destino marcó los caminos

dejando dolor en tu  vida y en la mía

La mirada que recojo  de tus  ojos

refleja el cansancio de tu alma

la alegría se pierde

ya no hay  nada entre los dos.

Emily Dickinson

                                        Humberto Rey

La poeta sometida a un calvinismo pueblerino aparece en sus poemas como una librepensadora. Irrumpe  en el esquema poético inglés y norteamericano  como una innovadora que con las palabras y metáforas rompe normas literarias establecidas para la  lírica y las metáforas.

Al igual que le sucedió a Vincent  Van Gogh, el genio pintor de las pinceladas, que solo logró vender un cuadro entre todas sus  pinturas, a Emily Dickinson le publicaron un puñado de  poemas antes de su muerte. Todos en pequeñas publicaciones locales.

Debía entrar a la eternidad,  que cuestionó y la  atormentó, para que la fama y el reconocimiento se dieran hasta llegar a ser considerada como uno de los pilares de la poesía moderna en lengua inglesa y quizás la poeta número uno de la literatura americana.

Su desdibujada vida siempre dependiente de los aconteceres y viajes de su familia, sus amores al estilo de Kafka, sometidos a un régimen epistolar, no hacían predecir triunfos futuros.

Cantos para apartar la soledad

Clemencia Gómez

      Emily Dickinson poeta estadounidense del siglo XIX, apasionada, sigilosa menuda y ágil, se movió entre lo cotidiano, auscultando la universalidad de lo doméstico. Alcanzó la plenitud poética en el silencio, el aislamiento y el encierro. La habitación fue el lugar por ella escogido para la inspiración, expresando de manera irónica, crítica y reflexiva, su visión del amor, la trascendencia y la muerte.

“Era yo la más leve de la Casa Me quedé con el Cuarto más pequeño Por la noche, mi Lámpara, el Libro–Y un Geranio” …

La vida es un gran color

Jorge Enrique Villegas 

    Ella salía del supermercado luego de comprar un bocadillo. Observó cómo rodaban las naranjas hasta la carretera y vio que venía un auto azul. Escuchó el sonido de las naranjas al ser aplastadas. La cara y la ropa le quedaron salpicadas. Sacó del bolso un pañuelo, se limpió la cara y decidió regresar a casa para cambiarse la blusa.

Los gemelos iban para la escuela jugando con los bates nuevos. Miraron cómo se fragmentaba el parabrisas trasero del auto Impala que pasaba por la vía. Observaron las naranjas reventadas y el rostro sorprendido de la maestra. Corrieron para ayudarla. También lo hizo uno de los empleados al notar que la canasta en la que exhibían las naranjas había caído.

–Maestra Luciana–dijo uno de los gemelos.

–Señora, lo lamentamos–expresó el empleado.

–Gracias, gracias–repitió–por favor–mirando a los gemelos–¿me llevan estas carpetas y esta bolsa hasta la escuela? Vuelvo a casa.

–Ella tiene porte–expresó Catcher.

–¿Qué quieres decir?

–Que es bonita, viste bien y la forma que tiene de caminar… Me gusta.

–También me gusta–afirmó Pitcher–qué tal que le pidiera un beso y me lo diera. Sería lo máximo–ambos rieron.

Reflexiones sobre Emily Dickinson

 Adolfo León Hormaza

Poema para Emily

Del otro lado de la noche

la espera su nombre,

su subrepticio anhelo de vivir,

¡del otro lado de la noche!

Algo llora en el aire

los sonidos diseñan el alba.

Ella piensa en la eternidad.

     Alejandra Pizarnik

                 Enfrentar la lectura de una poeta de la altura de Emily Dickinson no es labor fácil, pero al abordarla encontramos en su lectura, una poeta que amó profundamente el quehacer poético. Su amplia producción nos habla de su dedicación y sin igual comprensión del género y de los diferentes temas que en su trabajo literario abordó.

Que fue rebelde en su forma de escribir…sí, lo fue, colocaba mayúsculas en cualquier sitio del poema, guiones  y otras libertades de escritora con un estilo propio y único.

Quizás...

                                   

                                       Las palabras

                                   el silencio

                                   las risas

                                   las miradas

                                   el tiempo

                                   la distancia

           todo entre nosotros es un  muro

                               Algún  día  nos encontraremos

        en  un  recodo de la vida

        Quizás  no pase nada
        pero podría  haber  una explosión
        de palabras de reclamos

        de besos y de lágrimas

   Yolanda Delgado

El tiempo de los Homo Sapiens

   

Los cromosomas y los genes al nacer

se retorcían danzantes, cual gusanos en busca de la vida.

Ochenta años después

los gusanos y microbios danzaban en las carnes,

El ritmo inexorable celular de la muerte y comían

entre los rítmicos ritos.

Solo se dibuja un gran interrogante.

Nadie lloraba ni reía.

Humberto Rey

Mirada

Zoila Cuayal

Verde...roja o azul...no sé...amarilla?

Verde...roja o azul...no sé...amarilla?
No exenta de ritmo...musical te entreveras, 

¡bruja!, sin verte te percibo, me atrapas

En el eco del viento revolcado en los hilos

De una tapia de cristal o de adobe

Me atrapas por todas partes:

En el cielo, el prado, el bosque,

Entre el cerrojo de una chapa y entre el humo

De hoguera pones al aire las antenas,

Voz de vos...pelo a pelo sin ceñir el torso

Anudas de alegorías un retruécano,

El cuerpo....pelo a pelo, nota por nota han sido

Las figuras atrapadas,

Te tengo y ya no eres. Corro  alcanzar.

De nuevo esa figura que brilla

Al resquebrarse el aire, al dividirse el agua...

La prieto con furor contra el sol y la noche,

En la tarde del campo y la ciudad mis ojos no ven

Esa figura, habría sido el brillo de un bronce.

Alegro andante de un piano

De flautas las voces castillo encendidos

En navidad, año nuevo, sin importar la fecha,
 La hora o el punto cardinal:" no habías sido tú...y...yo...tampoco".

Complicidad

Atalanta del Mar

A un amigo

Risas, miradas, susurros, secretos: nuestro mundo.

Tardes desoladas brillaron contigo,

mago de la palabra alentadora,

chispa viva que disipó las nubes.

Aventura y gozo,  nos reclamaban;

cómplices compartimos tiempo eterno de no futuro.

No develamos el misterio: nos subyugaba

Y aún así… fuimos amigos.

El tiempo marcó su sentencia: Nuevos soles, otras noches,

mareas y lunas bañaron playas en incesante noria,

otros rostros nos sonrieron.

Ahora el viento trae de nuevo tus palabras,

que ingeniosas y astutas me hablan de un mundo deshojado

y denuncias la injusticia, el dolor y la soberbia del poder.

Ese viento también, travieso y presuroso

deposita en tu ventana sentimientos plasmados en poemas

y descubro con ternura que

una sonrisa, un ladrido, una casa,

perfilaron  mi mundo en tu recuerdo.

Cantos para apartar la soledad

Clemencia Gómez Naranjo

  Emily Dickinson. poeta estadounidense del siglo XVIII, apasionada, sigilosa menuda y ágil, se movió entre lo cotidiano, auscultando la universalidad de lo doméstico. Alcanzó la plenitud poética en el silencio, el aislamiento y el encierro. La habitación fue el lugar por ella escogido para la inspiración, expresando de manera irónica, crítica y reflexiva, su visión del amor, la trascendencia y la muerte.

“Era yo la más leve de la Casa Me quedé con el Cuarto más pequeño Por la noche, mi Lámpara, el Libro – Y un Geranio”. 

Irónicamente se ve como la más pequeña de su casa, tanto en tamaño físico como en importancia, escoge la noche como la hora del día de mayor inspiración y lectura, teniendo en cuenta el trabajo doméstico de las mujeres de la época. La flor simboliza la sencillez y austeridad que la caracterizaron.

El bailarín

María del Socorro Rivera

Han pasado tres años desde el primer miércoles que me acomodé en el diván de la psicóloga desde donde veía  todo el tiempo, la figura de John Lenon, formada por una humedad del techo. Podría decir que  participó de mi proceso de saber quién realmente soy y he querido ser. Se siente olor a biblioteca vieja, libros antiguos orgullo de su dueña, el tapete es el mismo desde que estoy viniendo, estilo persa, con grabados de flores y hojas exóticas, siempre limpio e impecable, hasta siento que podría acostarme en el a recibir mi terapia.

        

Tic tac tic tac

Alba Lucía

Los pasos idos

arrastraron la calidez,

la explosión de gritos,

el fuego de la piel.

 Te derrumbaste en el vacío

donde cae la noche

Con su tic tac eterno. 

Quedo quebrada,

diluida entresijos.

Mis muecas

se esfuman en el espejo. 

Escapo del ruido

hueca, desgarrada,

sin descifrar espejismos

y  evitar puñaladas.