Eduardo Toro
El río Cauca corría desbordado, arrasando a su paso toda clase de cultivos. Ruperto Manzano, el negro Ruper, tuerto y cojo, protegido en su rancho, aunque con el agua hasta las rodillas, fuma lentamente el último tabaco que le queda, mientras observa cómo desaparecen los cultivos de su chagra. La única esperanza de vida es el canto de cuatro gallos de pelea, que protegía en las partes más altas del caney.
Rápido, rápido nos vamos para Calima. ¿ Empacaron los juguetes, las almohadas y las cobijas de huellas? preguntó Libertad. Si mamá, todo, todo. Carlos, estamos listas, podemos salir.
El fin de semana fue plácido, el
día despejado, las niñas jugaban en la piscina, se acercaban a comer, el
recorrido por el lago, la montada a caballo, en las noches el frio les permitía jugar al “arrunchis”,
hasta que se quedaban dormidas. La mayor
parte del tiempo Carlos observaba las niñas, su mirada lejana parecía de
despedida con la familia, se quejaba del dolor de espalda, cada vez más fuerte y prolongado, las excusas
eran frecuentes para explicar su ausencia y el cansancio permanente.
La semana volvía a empezar y con ella el corre-corre de siempre. Carlos a su trabajo, las niñas al colegio, las tareas, las loncheras, mientras Libertad se ocupaba de la casa, la ropa y los alimentos de todos, hasta del dolor de Carlos, en las noches le colocaba paños tibios, le hacía “sobos” con la esperanza de que algún día el dolor abandonara la espalda de su marido y Libertad lo volviera a ver como era.
Carmen Elisa Piedrahita
¡Fuera de mi propiedad, bastardos! ¡La próxima los voy a picar a todos! Gritaba la mujer mientras agitaba en su mano derecha un machete. Se metió a la casa y luego salió con un hacha, con la que empezó a golpear un árbol de mango, exuberante y cargado de fruta. Alguna ya empezaba a podrirse en el piso.
Llamó a gritos a uno de sus peones. ¡Córtelo!
Patrona, es un árbol hermoso, que da sombra y buen fruto. Son sólo unos
niños traviesos, y no olvide que son sus nietos.
¡Esos malditos! ¿Creen que pueden robarme mis mangos? ¡Córtelo!
Adriana Yepes
Era un cuatro de junio de 2002 en
Cali. Habíamos quedado de subir al apartamento de mi hermana a saludar a mi
mamá quien no solo había venido de Medellín, sino que estaba de celebración por
su cumpleaños número setenta y uno, le llevaríamos chocolates y flores, me sentí Caperucita Roja
visitando a la abuelita.
Tan pronto llegué por las escaleras al cuarto piso, sentí el lobo feroz adherido a mi cuello, como si me estuviera exprimiendo hasta el último centímetro de aire, una sensación indescriptible de muerte inminente, provocó el vómito al entrar. En voz baja le dije a mi hermana: me estoy infartando. “Dejá de joder ¿cuál infarto, a tu edad?. Carajo, tenés 38 años”. Le insistí que llamara un médico. Bajamos de nuevo los cuatro pisos con mucho cuidado como si presintiera que los minutos estaban contados.
Jesús Rico Velasco
Nidia era linda y de buen cuerpo otorgado por la
naturaleza. Rondaba los 25 años, de pelo largo,
trigueña, ojos negros, piel
caramelo, y una cola que para nosotros, los
mirones de la piscina, “sacaba la cara por ella”. Seguíamos sus
pasos y
movimientos en bikini como un niño cuando ve una golosina. Estaba casada
con Diego un ejecutivo joven de 35 años, Gerente general de la Central de Carga. Un hombre apuesto de buen talante y
sonriente. Su vestimenta era elegante de
las tiendas de Zaz. Le gustaba jugar al tenis en compañía de Francisco en las
canchas de la parcelación.
Nidia manejaba en compañía de Martha hacia la avenida sexta cuando se percató de la ausencia de su celular. Decidió volver a su casa para recogerlo. Eran las cuatro de la tarde. Contaban con tiempo suficiente para regresar y tomarse un Tom Collins. Al llegar a la casa se sorprendió al ver el carro de Diego en el garaje. Le dijo a Martha que la esperara. Caminó tranquila hacia la entrada principal y abrió la puerta. Le causó curiosidad escuchar una música suave de la alcoba. Pensó que podría haber dejado la televisión encendida. Abrió la puerta y encuentra a Diego desnudo con Francisco haciendo el amor «cochino, malnacido» vocifero, su cuerpo se sacudió. Confundida dio la vuelta y se subió al auto.
¿A vos no te parece que Cali tiene clima de mujer? Son impredecibles. A veces salgo temprano en la mañana en medio de un aguacero, con chaqueta y sombrilla, y al mediodía el sol te aplasta, insoportable. Pero a las cuatro y media de la tarde, después de un calor tenaz y cuando menos te lo esperas, baja una brisa de los farallones y es un alivio estar en la calle. La brisa despeina a los hombres y levanta la falda a las mujeres. Esta es una ciudad rumbera, de golpe de salsa, y vos sabés que a mí la buena melodía me hace olvidar de todo. Espera me tomo un sorbo y te explico para qué te llamé: esto a palo seco no me sale.
TRES SOLEDADES
Elisa Olivera, sesentona, bella y alimentada por vivencias lejanas, guarda intactas en su memoria historias que trae al presente con imágenes dolorosas y escenas apocalípticas de los aciagos días del golpe militar, que en su lejano país dio al traste con la seguridad y estabilidad económica de un sin número de familias, entre ellas la suya que, ante el riesgo de una inminente y peligrosa persecución, tomó la decisión de traspasar fronteras; buscó los vientos cálidos del norte y felizmente ancló en el verdor de un valle sobre el cual se levanta una ciudad celosamente vigilada por el Cerro de las Cruces.
Eduardo Toro
Desde los primeros días la llamamos Lluvia y, al llamado,
acude mimosa al rincón de los abrazos. Es blanca y sedosa como las nubes más
altas y tiene la vivaz mirada azul de las hortensias. Se ocupa en mantenerse inmaculada,
pero reserva los mejores momentos para recibir halagos y mimos. Vive como en un
palacio y se comporta como la gata de compañía de aquellas reinas de países
antiguos y lejanos; duerme y ronronea sobre cojines de plumas, siempre bajo la
protección de nosotros sus amos, o mejor, sus incondicionales vasallos.
Vuelvo a recordar cuando mi amor
galopaba envuelto en llamas por el llano
cuando corría veloz como un salvaje
y derrochaba los aromas del boscaje.
También recuerdo cuando mi amor
descontrolado, alucinado y tierno,
se tragaba a cántaros la miel
de una flor de labios encarnados.
Entonces era bueno querer con amor loco,
con desmedido desenfreno,
perdida la voluntad y los sentidos,
irresponsable el corazón y sus latidos.
Después llega el desamor, tarde o temprano,
se deshoja la flor, mueren los árboles,
se arruinan las colmenas y los nidos
y en la memoria reina la mariposa del olvido.
Recostado al añoso tronco del recuerdo,
mi espíritu de
pájaro viajero,
triste se posa a cantar en la enramada:
¡Cuando muere el amor, no queda nada!
Eduardo Toro
Jesús Rico Velasco
Una antigua casa ubicada frente al cementerio de Carrollton en Adams Street
con vista a cientos de lápidas blancas organizadas en perfectas filas, como
recordatorio del paso fugaz sobre la tierra fue el lugar que el destino caprichoso
me brindó como residencia. Alquilé uno de
los cuatro aparta estudios de la casa.
A tres cuadras quedaba la
estación para tomar el tranvía y viajar al centro de la ciudad de Nueva Orleans .
El espacio era amplio con una
cocineta y al lado un baño con tina. Había comprado una mesa de
comedor con cuatro asientos en el Salvation Army. En el fondo había un espacio
para una cama doble con una
puerta de salida . En la parte trasera existía un lugar para la
lavadora y la secadora bajo un techo
cubierto y separada de las casas vecinas por una malla de alambre. Una ventana
lateral no debía abrirse
para evitar los robos. Detalle
que olvidé durante una mañana de
otoño. El aire fresco y encantador
hizo que desclavara la ventana de la cocina y la dejara abierta. Ya
avanzada la mañana decidí ir al centro de la ciudad, sin mayores precauciones,
al fin y al cabo estaba en Estados Unidos. Pero al regresar me encontré con la
policía y la sorpresa de que muchachos del barrio habían entrado por la ventana.
Alexandra Correa
Ella tenía la imagen grabada en su memoria. Tal cual como lo encontró
aquella mañana dormido en un sueño profundo, del cual nunca despertó.
La mujer lo organizaba todos los días. Lo peinaba, vestía, le dejaba la comida servida. Acomodaba su cabeza con una almohada cuando no podía maniobrarla. Variadas conversaciones le brindaba cada tarde. El cuerpo frío e inerte, sin respuesta alguna. Añoraba con todo su corazón, una señal, un movimiento, un parpadeo. Nada, absolutamente nada pasaba. Recordaba los treinta años juntos, no podía superar estar sola.
Eduardo Toro G
La tarde es limpia y pura,
Parece un manantial
De flores y de aromas;
Está poblada de trinos y de cantos
Y nos atisba con sus ojos azules.
Allá lejos, allá en el horizonte,
Se levanta la niebla como tules.
Este es nuestro momento.
Desnúdate y tiéndete a la vera del río.
La hierba está mojada
Aun por el rocío,
Te ofrezco mi brazo como almohada.
Serénate y no tiembles
Que voy a galopar por tus laderas
Quiero subir hasta la cima
Sagrada de tus senos
Para besarlos con locura,
Estrujarlos y exprimirlos
Y beber el néctar que en ellos atesoras.
Quiero comerme de un bocado
Las fresas de tu boca
Para que tus gemidos aturdan mis oídos.
Me quiero desbocar por tus caderas.
Quiero abrirte a mordiscos
Las entrañas.
Entrégate total.
Sé absolutamente mía
Y sabiamente ofréceme
El rico licor que guardas.
Aplaca con tu aliento
El frenesí que siento
Hasta en el más pequeño músculo
De mí agitado cuerpo.
Mi piel, pegada de tu piel.
Mi piel, mi sudorosa piel,
Fundida con tu piel,
Respira por tu piel.
Te invito a
navegar
Por el mar de la lujuria,
Sin norte y sin rosa de los vientos.
Y para que este navegar nos dure
Una eternidad, desnuda entre mis brazos,
Mar adentro, dejemos de remar.
Es primavera. Desnúdate otra vez.
La hierba es lecho blando
Y aun está cubierta de rocío.
No temas que mis brazos y mi pecho
Te servirán de almohada.
Por Dios, no digas nada
Y entrégate total.
Quiero vivir contigo
El regocijo del deseo carnal,
Sintamos por dentro y a la vez
Ese viento huracanado,
Imposible de atajar.
Es primavera.
Desnuda y exhausta
Tendida sobre el prado,
Pareces una imagen vencida
En lirios florecida.
María
Lucía Muñoz Giraldo
Luz María Gómez
OLVIDAME
BANDONEÓN
“El
duende de tu son, che, bandoneón
Se
apiada del dolor de los demás;
Y
al estrujar tu fuelle dormilón
Se
arrima al corazón que sufre más.”
Che Bandoneón de Homero Manzi, 1950
En el fragor de
sórdida barriada
Lluvia de alcohol, y
un son lejano
Que estruja el
corazón
Escucho bandoneón
Tu milonguero acento
Desde un lóbrego
rincón.
Yo no sé, che
bandoneón,
Qué aturde más, si
los espectros
Que
rondan por tus fuelles
O los fúnebres compases
Que baila el arrabal.
Vení, vení decime a
mí,
Aquí, aquí bajito,
Que no nos oiga
nadie,
¿Será posible que se
acerque
Tú pena a mi dolor?
¿Y se enamoren como
locos
Y hagan el amor
Bajo la moribunda
luz
De un cómplice farol?
Cubrí mi dolor con tu
percal
Y abrazáme a tu pena,
Retazo de Malena.
Solo la luna, desde
su palco real,
Podrá mirar, vestida
de arrabal,
Que hacemos el amor como
chiflados
En clara posición de
offside.
Vení, vení y
arropáme
Con el reproche
amargo
Que escapa de tu
fuelle.
No implorés más con
tu llanto.
Vení, sentáte aquí,
aquí a mi lado
Pongámonos en forma
Y apurémonos un
guaro
¿No ves que la luna
está de ronda?
Olvidá tu canción y
no rezongués más
¡Che bandoneón!
Eduardo Toro
La noche toda nuestra: la brisa,
La oscuridad y las estrellas.
Fuiste mía bajo el opio alucinante
De la luna y mío fue también
El incendio de
todas tus caricias.
Asidos de la
mano caminábamos.
En un instante,
la ráfaga de un trueno
Rasgó las vestiduras de la noche,
Humedeciendo en
tus ojos almendrados
La ondulante
llamarada del deseo.
Entonces palpitaron como alas
Los impulsos de un vértigo escondido,
Tu cintura fue presa de mis brazos,
Y tu boca, dos pétalos abiertos,
Unidos con pasión a mi lujuria.
Desnudos, bajo el marco plateado
De las nubes, tú fuiste ánfora
Y yo fuego, cuando encendimos
La lámpara interior del desenfreno
Con los destellos del opio de la luna.
Tus senos de fina orfebrería,
Provocaron la comba de mis manos
Que como
arcilla se escapaban de mis dedos.
Y fuiste sabia al ofrecerme
El fruto
madurado del deseo.
Me sentí pirata en un mar de tempestades
Timoneando un barco con las luces apagadas
Sobre las olas
morenas de tu carne.
Y fue la entrega, la pasión y el éxtasis
Bajo el opio alucinante de la luna.
Como un canto lejano
Se quedó en mi memoria detenido
Tu último gemido.
Aquel gemido musical y largo que insinuaba
La dualidad de estar plenos y vacíos.
Eduardo Toro Gutiérrez
Alexandra Correa
PRIMERA PERSONA
La pantalla del computador está en blanco, el
cursor titila impaciente, desesperado como quien espera al ser amado y no
llega. Tecleo algunas letras y de nuevo las elimino. Me decepciono y apoyo mi frente en la mesa,
los pensamientos divagan, trato de dar rienda suelta a mi imaginación. Me
pregunto: ¿En qué momento la mente quedó en blanco igual que una hoja de papel?
¿Por qué las ideas no me fluyen?
Eduardo Toro
“Sin darse cuenta, a través del cuerpo incorrupto de su hija, llevaba ya veintidós años luchando en vida por la causa legítima de su propia canonización”
Cuento La Santa de GGM
La
primavera estaba rezagada, el invierno con un manto inclemente de nieve mojada
cubría las colinas de Roma. La radio y la televisión alertaban sobre una
tormenta que, en pleno inicio de la primavera, azotaría a la ciudad por espacio
de por lo menos cuarenta y ocho horas. Anunciaban que los vientos helados
llegarían con peligrosas ráfagas de hasta ciento ochenta kilómetros. Las alarmas
se accionaron cuando el fenómeno que no tenía antecedentes se acercaba, etiquetado
con el nombre de “La bestia siberiana”.
Cerraron aeropuertos y carreteras, alertaron sobre posibles interrupciones en el sistema eléctrico, invitaron a la prudencia y a tomar suficientes abastos, ordenando a la población no abandonar sus casas y refugios. La ciudad estaba desierta y blanca como un descomunal pastel de boda.
