El hombre de la escalinata

Bella Lucy Quitian

El grupo estaba reunido en una sala de espera del aeropuerto de Barajas, había llegado a Madrid una hora antes de su salida para Grecia, era medio día, no había almorzado, el trasbordo fue inmediato.

Habían planeado este viaje seis meses atrás y desde entonces la magia de la historia griega los envolvió. Se conocieron en Bogotá, al responder a una convocatoria de una agencia de viajes. El plan mostraba un enorme barco, con muchas ventanas, la enorme mampara dejaba ver la cabina del capitán. Imágenes superpuestas de casitas blancas sobresalían en los acantilados costeros, la mirada de un hombre la invitaba a viajar.

Se tú mismo

                                              María Elena Pelaez

Arriésgate.  Es una invitación a un estilo de vida diferente. No pierdes nada con intentarlo. SER TÚ MISMO es dejarse llevar por la fuerza interior, el fuego, la verdad, el entendimiento de tu propia verdad y el sentimiento de amor puro. 

Pachamama y la abuela

Alexandra Franco

                    Mientras termino de peinarte, te contaré cómo nosotras todas mujeres, somos quienes adornamos los lugares preciados en nuestro planeta, entregando amor incondicional y vida, enfrentando  ultrajes, abusos, maltratos y no quiero acordarme de más temores para continuar. Todo, solo, por resistirnos a la corrupción, amiga de los astutos y denigrada por los inteligentes de la especie humana. Mi madre o mejor tu bisabuela Caridad, murió cuando nací en una finca, cerca al desierto de la Tatacoa.

Veinte de julio

María del Socorro Rivera

        Sentado ante la mesa que servía de comedor, oratorio, y  despacho para los eventuales asesores jurídicos de los internos, Joaquín, dolido y aun sin reponerse de la sentencia a diez años, por ocultamiento de cadáver, cavilaba.

Tenía treinta años, sería el gerente más joven de sucursal del poderoso del banco. Había sido elegido por su desempeño profesional y sus cualidades de ser humano.  Qué ironía –pensó–, pues aquella tarde del veinte de julio no acudió al uso de sus cualidades humanas por lo cual hoy está en el penal.

"La luz difícil"

                                                             Hugo Zapata

Son las siete de la mañana, leo La luz difícil de Tomás Gozalez, con extrema dificultad, se me  pierden las letras en una nube de sombras, como si mis ojos se fueran cerrando, pero no los culpo, no a mis años, con  tanta existencia encima. Al cerrarse me encuentro  en la penumbra ambigua de un  recuerdo, pero mi memoria  también se va difuminando. Con el recuerdo de mis ojos perduro. Eran  negros,  cafés, pero en todo caso viejos; la oscuridad del tiempo robó sus colores. Recordaré su pasión  inmensa por todo lo que vieron, viejos compañeros alguna vez llenos de luz. Pero se me están yendo, y no lo puedo evitar, ya han perdido su gracia y su brillo, y en poco  solo quedará el recuerdo de lo que alguna vez vieron, y ya no verán, no verán más el mundo, ahora yacen en una penumbra de colores inciertos que se va disolviendo. 

Matar un ruiseñor

José David Tenorio

Es una versión siglo XX de la Cabaña del Tío Tom y sigue el modelo literario de Mark Twain. Cuando la novela se escribió, pese a los avances que se habían logrado, aún era muy fuerte la discriminación racial en perjuicio de los negros. Apenas empezaban los movimientos antisegregacionistas de gran resonancia en los años 60, por lo que sin tener el impacto que causó La Cabaña del Tío Tom, casi podría decirse de Harper Lee lo que dijo Lincoln cuando conoció a Harriet Beecher Stowe "De manera que es usted la pequeña mujer, que escribió el libro que provocó esta gran guerra".

¿Estás triste?

                                  Hugo Zapata

¿Por qué estás triste?

Creí que se te había olvidado  estar  triste.

El alma duele, el dolor también duele.

Aprende a dominar tu tristeza.

Adentro tenemos algo que duele,

pero aún así nos obliga a seguir luchando,

a pesar de la tristeza.

La tristeza de nuestros cinco sentidos,

esa que se arraiga y no nos deja respirar.

La tristeza no se olvida,

se arraiga y quiere consumirnos,  

y el remedio paliativo es una mentira.

La tristeza endurece el alma,

embota los sentidos,

pero aun así, seguimos respirando,

exhalando esperanzas inútiles.

A veces somos tan inermes ante los gajes del destino,

ese que no construimos y nos llega de un allá desconocido,

que sin pertenecernos,  es nuestro

como una carga inmortal

pero ahí está la tristeza unida a nosotros

como si fuera el aura de la última sombra.

Reto

 

                                     Hugo Zapata

           No quieren la vida

           no saben qué es la vida,

           pero prefieren la vida.

           Sí, prefieren la vida

           hasta aman la vida

           pero no saben para qué es la vida.

           Quisieran volver a vivirla

           y no quisieran.

           Dicen que la vida no vale nada.

           Así que  no prefieren la vida.

           No te metas en mi vida.

           ¿Para qué sirve la vida?

           ¿Qué te importa mi vida...?

           Vive como quieras,
           pero  aléjate de mi vida.

           De la que tuve, de la que quería, 
           de la que aún tengo

           ¿Valió la pena vivirla?

   ¿Volverías a vivirla? 

Hubo una vez

                                       Hugo León Zapata 

Hubo una vez cuando las mariposas a mi lado volaban,

cuando zigzagueando recorrían el océano de flores,

indiferentes a las cosas, a las gentes, para luego seguir y perderse en su fugaz devenir.

¿Quién no quisiera vivir  con su misma libertad?

Hubo una vez cuando un pájaro, de gracioso caminar,

se me acercó silbando

y acucioso me demandó su diaria galleta,

para luego verlo partir,

pero se me perdió en la nube borrosa que delante tengo.

Ellos, los pajaritos gozan del placer de la libertad y la visión sin limitación alguna.

Hubo una vez en que el amanecer era claro y diáfano.

Cuando mirando  las nubes pasajeras que llevan al garete figuras de animales y paisajes, vi cómo se  iban transfigurando,

creando nuevas figuras para desaparecer de pronto,

pero ya las mañanas nos son tan claras, ni tan tenues,

hoy son inciertas y lejanas,

tan idas, que se me han ido desapareciendo como vanos recuerdos, como perdidas ilusiones.

Hubo una vez un corazón ardiente que a veces se va descerrajando,

que quisiera perderse en lontananza,

pero se aferra a su pasado, por miedo al  futuro,

donde nos está esperando lo que creamos,

allí estaremos, aun a nuestro pesar.

Hubo una vez un día en el que temprano me levantaba para 

ir a coger guayabas al Carmelo,

en el que iba a jugar fútbol con mis amigos en la manga del parque,

o iba a traer el ternero para el ordeño,

o en el que bien vestido caminaba hacia la escuela.

Hubo una vez  cuando a las siete me levantaba para leer,

pero también hubo una mañana en que los rostros fueron borrosos,

los caminos oscuros,

los objetos distantes,

y ya no pude ver las arrugas de mi cara.

Hubo una mañana  cuando mis ojos dijeron:

¿Cómo es mi nariz y  la cara de Priscila?

Sus facciones se habían perdido para siempre de mi vista,

como si en el sueño de la vida se estuviera borrando mi pasado.

Somos tan poca cosa,

al final de nosotros tan ni siquiera quedará el recuerdo,

sé que el mundo no se acabará por mí,

aunque si se acabará para  mí.

El sendero y El viajero

                                                          Alba Lucía Echeverri

                                                                            El Sendero

Me detuve al borde de la carretera, descendí del auto. Vi por primera vez un sendero que lleva a mi casa. A medida que avanzo una niebla espesa se levanta, ni un soplo de brisa, quise retroceder, pero la bruma oscurece todo, me siento atravesando un largo túnel vegetal. Cuando al final llego a mi casa, sobre ella fulgura el tímido resplandor de dos lunas.

                                                                El Viajero

Su mirada aquietó mi ánimo, aunque fue la llave que abrió el cofre de mis palabras y la confianza perdida. Él quería saber el por qué de mi sonrisa y lo que intuyó como un dolor en el alma. Le respondí al viajero estelar que era mejor mostrar regocijo y no recordar el pasado.  Conmovido avanzó hacia mí, pero debí detenerlo, tres días antes su abrazo cariñoso había convertido a Teresa en cenizas.

El niño sin huellas

Alba Lucía Echeverry

        La comadrona corre por la trocha que va a la hacienda Ángel, casi al final divisa una vivienda fabricada con bareque y tejas de barro, opacas por la lama de los años.

      A María del Carmen le aumenta el desasosiego, el líquido le moja las piernas, los dolores son insoportables,  el bebé ha comenzado el viaje de su vida. La comadrona entra al rancho de pobres. Ve la cabeza del bebé entre las piernas de la madre. Se acerca, rompe la membrana, corta el cordón umbilical,  lo baña, y lo revisa. Le aconseja que lo lleve al doctor para lo de las vacunas,  alimentación  y cuidados generales.

       Lo que la comadrona vio en el niño a la luz de un candil en el rincón y los parpadeos de madrugada, se regó como una noticia maligna en el pueblo, con la velocidad de un hilo de pólvora.

Juntos pero no revueltos

                                                                   Eduardo Toro

Agonizaba el otoño y ya el invierno  se insinuaba con ventiscas  de nieve y frio. Las hojas de arce, doradas y rojizas, que tapizaban los campos  del internado judío, eran recogidas por los alumnos Jorge y José, los más allegados de ultimo grado a los profesores Isaac y Salomón. Isaac interrumpió la faena y llamó la atención de los jóvenes: “He dispuesto que esta noche partamos de excursión a Varsovia. Pasen la voz a sus compañeros de aula.” Fijó la hora de partida y recomendó puntualidad.  

La parashá de la semana

Álvaro Mejía

Comenzaba la tarde cuando el profesor Bozidar pidió a sus alumnos que prepararan una carroza para ir de visita a Varsovia esa misma noche.

–¿En qué albergue pernoctaremos?–preguntaron los alumnos.

–No lo sé todavía– respondió el maestro– vamos primero a dar un paseo nocturno por el centro, y ya veremos. Entre tanto podremos admirar las vitrinas, de seguro encontraremos algo de distracción en las calles más antiguas de esa hermosa ciudad.

Milagros

Amparo Quintero D

La angustia de doña Carmelina iba en aumento a medida que le llegaban los rumores. Cada vez más se convencía que el honor de su familia estaba en juego. Un esposo y tres hijos eran su gran preocupación y no estaba dispuesta a que sobre ellos siguiera cayendo la sospecha.

La cacería

                      Andrea Barona

-¡Baja de allí Felipe! No seas niñita, es solo un ratoncito—gritaba Eunice blandiendo los músculos de su figura voluptuosa, por la carcajada que le causaba ver al joven Felipe sobre el escritorio diciéndole.

—¿Es una rata, acaso no ves lo grande que es? Mátalo Eunice ¿Qué tal que tenga rabia?

Vinieron por Ernestina

 Rosa Nieto

El tiempo se ha detenido en la destartalada caseta con un borroso letrero de “Coca-Cola” situado en la calle principal de Charco Azul, Distrito de Aguablanca en Cali. El calor es sofocante.  Ernestina con  ojos cansados y  grandes ojeras se pasea  impaciente   mirando hacia la lejanía, en busca de algo que le alegre sus días. Desea  servir pronto los mismos frijoles con arroz y terminar su trabajo. Vive  con la certeza de que un día seguirá al otro y que cualquier grito en la calle es una señal de violencia. 

Me caí de la nube más alta

 Eduardo Toro Gutiérrez

Hoy es viernes 27 de Junio, día de descanso para  las selecciones mundialistas y de reflexión para nosotros los fervorosos televidentes. Viernes para compartir un familiar. Almuerzo preparado con amor por Zenovita y con la ayuda de mi hijo Samuel Eduardo: fríjoles cargamanto, carne molida, chorizo,  chicharrón de papada, tajadas de plátano maduro, arroz blanco, arepa y aguacate; coronando en cada bandeja brillará el sol de  un huevo frito; de sobremesa mazamorra con  troncos de panela macho.

El misterio del NN

                                                                                                 José Antonio Cortés

                                                                                                                           

E

n la lluviosa madrugada del 20 de marzo del 2014, dos patrulleros de la policía del condado de Miami-Dade, llegaron al Jackson Memorial Hospital llevando un encargo inusual: un hombre con aspecto de indigente  que habían encontrado caminando descalzo, solitario y empapado en la Interestatal-95. Cuando lo detuvieron para interrogarlo, a  los oficiales les llamó la atención que se trataba de un extranjero y que no era un habitual habitante de la calle.       En el acta de ingreso, el médico de guardia hizo el siguiente reporte:

«Varón caucásico de unos 50 años, 1,78 de estatura y 60 Kg de peso. En muy mal estado general, desnutrido y deshidratado. No presenta heridas o traumas aparentes. Por el estado de sus pies, se puede apreciar que ha caminado bastantes kilómetros. Luce desorientado. Se desconoce su nombre  y origen, pues no tiene documento alguno y apenas musita palabras en un idioma extraño. Se harán análisis de laboratorio y manejo compensatorio de su estado general. Se tratará de ubicar a algún familiar».

Siete de agosto: suceso imborrable

Aura Ramirez

Hijo… no sé por qué insistes en que te cuente con mis propias palabras el trágico amanecer del siete de agosto de 1956…pues es triste y doloroso, pero solo puedo narrártelo de la siguiente manera: tus abuelos y yo vivíamos en un barrio a las afueras de Cali. Siendo la una y cinco de la mañana,  y cumplidos apenas mis diez años,  mientras la ciudad dormía, se escuchó de repente un estallido brutal… la tierra se estremeció con un temblor intenso dejándonos a todos aterrados. Mientras yo corría en busca del refugio de tus abuelos; ellos me condujeron  a la calle, donde encontramos  a nuestros vecinos, algunos de los cuales se encontraban igual de aterrados que nosotros, pues desconocían el motivo del estruendo. Así, llenos de dudas y sin saber qué pasaba, todos nos acompañamos en nuestro miedo… me preguntas qué fue lo que más  me impacto en esa fatídica madrugada, lo que me llenó de un miedo y un pánico visceral…fue ver llorar a hombres y mujeres como niños, pues en mis pocos  años vividos no había visto tal cosa. En los albores del amanecer, todos seguíamos desinformados… con tanta ansiedad y tantas dudas. Tu abuelo entró de nuevo a la casa, en busca de la única fuente de información…su viejo radio, desesperadamente sintonizó “Radio Reloj”, las voces familiares de los locutores sonaban asustadas, y de manera desordenada, reiteradamente solicitaban donantes de sangre de todo tipo. La angustia percibida a través de nuestra tradicional fuente de esparcimiento y diversión, no hizo más que aumentar nuestras dudas, nuestro miedo…

La ruleta rusa

                                                     

                                               Andrea Barona

Cuando dictaron sentencia, mi mente quedó desnuda. Una palabra solitaria llegó al recordar que respiraba: Dios. En la celda comencé a orar con dificultad; varios años habían pasado desde mi última oración. La culpa deshacía cada plegaría que intentaba iniciar. Nunca supe si rezabas. La verdad es que pensaba que no. Me decía: una puta no reza.

El limbo

 Andrea Barona

Qué oscuridad. Dijo Sasha rezongando mientras tanteaba dentro del bolso de cuero marrón desgastado, buscando el último cigarro. Antonio su esposo, en sus treinta años de matrimonio, nunca accedió a buscar nada en él, “sería imposible encontrar algo allí” decía, porque parecía llevar la casa entera dentro, colgada de su delgado y pecoso brazo tenso por el peso. Mi Antonito nunca me perdonaría que a estas alturas tuviera la cara dura de fumar, dijo esposando una sonrisa. Sintiéndose traviesa. Hablando en voz alta sabiendo que ya nadie más podría recriminarle su vicio. ¿Y ahora qué? Preguntó, exhalando un humo que no podía ver, pero al que le conocía bien la forma y ritmo ondulante con que se despedía y que con tanta rudeza dejaba la marca de su paso por el cuerpo.

El imbecil

Carlos Arango

                                                     Los sonidos del sexo se interrumpieron cuando el presentador de televisión informó que el MH370 de Malasya Airlines que cubría la ruta Kuala Lumpur – Pekín, había desaparecido. Kim empujó bruscamente a Tala y se paró de la cama.

-           ¡Shit!

-           ¿Qué ocurre?

-       Es el vuelo que debí tomar anoche. Llamaré a mi esposa a decirle que me quedé dormido en la sala de espera y no alcancé a abordar, que estoy bien. ¿Dónde dejé mi móvil?

La compra de la virgen

Eliseo Cuadrado  

         El Beto Negrete tenía la costumbre de invitarnos a Ciénaga de Oro cuando se casaba. No tenía inconveniente en casarse dos o tres veces al año. Al principio los amores eran escondidos. La muchacha solo exigía una máquina de coser Singer, una cama de lona con patas de  tijera y una lámpara de gasolina.

La patasola entra por la ventana

Eduardo Toro Gutiérrez

Contaba Nanito a sus primos y amigos,  historias que su abuelo Nano le narraba sacadas de la mitología criolla. Una de las leyendas  que más apasionaba  a Nanito, era la de la temida Patasola y  la repetía a primos y amigos, asumiendo un tono  misterioso: “Por todos los caminos y cañadas se aparece a los caminantes, como un fantasma,  sin dar aviso alguno, una mujer muy grande que camina dando saltos en una sola pata y deja marcada sobre la tierra húmeda una huella gigante con forma de pezuña de tatabra.  Tiene brazos larguísimos que le sirven de apoyo para reemplazar la pata que le falta y para estrangular a los hombres; a veces es bonita y a veces es horrible; en vez de pelo tiene culebras vivas en la cabeza, el abuelo Nano dice que parece una Gorgona. Yo no sé qué es una Gorgona, pero debe ser algo muy miedoso, cuando es bonita tiene ojos azules,  labios rojos, cabellera larga y rubia; lleva la cintura ceñida con una serpiente emplumada  y canta canciones hermosas. Cuando es fea, tiene ojos de fuego, boca descomunal con dientes de pantera; por cabellera tiene culebras venenosas que le caminan por todos el cuerpo y lanza alaridos que penetran la obscuridad”.

La viuda de Malasia

              

                                                               Andrea Barona

I

–¡Lo sabía!– dijo Gabriella enjugando sus lágrimas. Se dirigió hacia su dormitorio deteniéndose frente al guardarropa. Buscó el vestido que mejor le ajustaba. El negro resaltaba su busto y la falda era del largo perfecto para dejar a la vista sus tonificados muslos sin perder elegancia. No ibas en el avión Robert, pero estás muerto, dijo para sí Gabriella, embalsamando sus labios de un color tan rojo como la sangre.

Jacobo viaja con las lluvias

Eduardo Toro Gutíerrez

  Camelia consumía el tentempié de la tarde acompañada de  sus dos hijos, Fabián y Juliana, de diez y nueve años. Era lunes, distraída por el tintineo musical de la lluvia tras la vidriera,  miró a sus hijos y les extendió  la mano. Timbró el teléfono sobre la mesita con incrustaciones de marfil. Camelia se apresuró a responder y después de escuchar dijo: gracias Rosemary, pronto lo tendrás de vuelta. Se tomó el mentón con el pulgar y el índice y saboreó un poco de pasado.Volvió al comedor al lado de sus hijos, sin palabras para expresar el sentimiento que la agobiaba y solo tuvo una sonrisa breve, que floreció en sus labios como un coral partido.

La prenda

Alvaro Mejía López

  

Mientras la señora Zhang Xuni descendía las escaleras que llevan a la primera planta de su casa, una empleada había orientado a la visitante al salón de recibo.

–Soy Xiaomei,  señora Zhang Xuni. Gracias por recibirme.

Se trataba de una mujer joven y hermosa, con blanco traje de pedrerías ceñido hasta la media pierna. Bajo el brazo portaba una pequeña cartera y combinaba el conjunto de su porte con la reiterada repetición de una caricia coqueta al anillo de brillantes que lucía en su mano derecha. La dueña de casa sonrió con amabilidad y la invitó a sentarse. Al tiempo,  con un chasquido de dedos pidió a la empleada que se acercara.

– ¿Té o café?

La visitante prefirió café, y, sin muchos adornos, comenzó por contar a la señora Zhang Xuni quién era y cuál el motivo de su visita.

La huelga

Hugo León Zapata

   
















Universidad Nacional 1949. La Facultad de Farmacia funcionaba en la calle diez con carrera 19, en el corazón de San Victorino. Por los años 40 las farmacias, o boticas, eran manejadas por farmacéuticos  licenciados, y titulados, por prácticos o ayudantes de  farmacia, que a veces se independizaban. Las farmacias se limitaban a vender medicamentos en general. Solo unas cuantas despachaban fórmulas magistrales: papeletas, jarabes, lociones, cremas, solo con autorización de licenciados, o por un farmacéutico titulado. La carrera de farmacéutico tenía una duración de cuatro años. En ese entonces comenzaron a florecer los depósitos de drogas y se empezaron a abrir farmacias, y por tanto, se necesitaba de quien las pudiera dirigirlas.

  Los interesados reunieron capitales y gestionaron ante el Congreso para que se legislara a propósito. Fluyó la plata y el Congreso presuroso y ávido de dinero, empezó a tramitar el asunto, así llegó a la comisión cuarta el proyecto de regidores de farmacia.  Cuando nos dimos cuenta el proyecto estaba muy adelantado. Así que los estudiantes nos fuimos a la loca a huelga, apoyados por las directivas de la facultad.

El bar Beethoven

      Eliseo Cuadrado del Río                                                                                

                        Sonó la tercera llamada. Las luces del teatro empezaron a languidecer. El Director entró al proscenio por la puerta lateral izquierda con un ritmo, en brazos y piernas, parecido al de una marcha militar, seguido por los miembros de la orquesta con sus instrumentos en mano. El público se puso de pie y empezó a aplaudir sorprendido por el cambio. Se escuchaba además el continuo murmullo procedente de la gente que aplaudía y se miraba interrogante.

El Director subió al podio y miró al concertino para dar el la en el piano que  nadie oyó. Los músicos se sentaron y colocaron los instrumentos en posición de espera. El concertino continuó dando un la cada segundo, hasta cuando la orquesta pudo escucharlo al cesar el murmullo. 

El gato y el ratón

  José David Tenorio

Alguna vez leí algo que me llamó la atención: de qué manera pueblos africanos, utilizando armas primitivas y rústicas (básicamente arcos y flechas y sin el apoyo de venenos como los que utilizan los indígenas amazónicos), lograban cazar a grandes mamíferos como elefantes, rinocerontes, búfalos. Alguno estudió el comportamiento de esas moles de carne y se percató que para poder sobrevivir necesitan consumir grandes cantidades de vegetales y, por ende, largas horas de recolección y de digestión, entonces si lograban que se mantuvieran en movimiento par no darles tiempo de consumir sus dosis de alimento y de digerirlo, se agotarían, perderían sus fuerzas y entonces podrían atraparlos fácilmente. Observando lo que en está  sucediendo en el Cauca, con los indígenas, me viene a la memoria ese recuerdo.

¡Qué falta que me hacés!

Cash

El tema del tango es apasionante porque tiene que ver no solamente con su música sino con la historia misma de la Argentina y su poblamiento con inmigrantes europeos propiciado principalmente por el dictador Rosas. En ese sentido pienso que el tango está emparentado con la salsa de los inmigrantes caribeños y, ¿por qué no?, con el Jazz. Y si no, que lo diga Piazzola.

Colombia patria asesina

Miguel Esmeral

Muy temprano en el inicio de nuestra historia como nación, aprendimos a usar la violencia como mecanismo para resolver los conflictos y satisfacer nuestros deseos,  violencia en su expresión más cruel: el asesinato (homicidio en total indefensión). ¿Pero cómo lo aprendimos?  Creo que como se aprenden todas las cosas en el mundo, con el ejemplo, porque el ejemplo es la herramienta educativa mas importante en la historia de la humanidad. ¿Quién nos ha mostrado este ejemplo? ¿Cuál fue nuestro modelo?